Autori

Da luoghi lontani, recensione di Riccardo Ferrazzi

Sempre più meritoria nel suo impegno, la collana “Senza Rotta” dell’editrice Arkadia offre spazio e opportunità ai racconti, genere letterario ingiustamente trascurato dall’editoria italiana. Dopo “Lo storiografo dei disguidi” di Paolo Codazzi, è la volta di una sillogedi tre autori: il “nostro” Giovanni Agnoloni, del quale, oltre ai recenti Viale dei silenzi e Berretti Erasmus, non si può fare a meno di ricordare Internet: Cronache della fine; e inoltre Carlo Cuppini e Sandra Salvato, tutti e due poeti, l’uno con esperienze di teatro e letteratura fantastica, l’altra giornalista ed esperta di comunicazione. Il filo rosso che collega i nove racconti è esplicitato dal titolo: luoghi lontani; lontani nello spazio ma anche nella memoria del passato o nel presagio di un futuro prossimo. E così il passato si fa presente nei primi turbamenti della pubertà o nel ritorno in un “luogo della memoria” che ha rischiato di essere travolto da due guerre, o nell’improvvisa consapevolezza di ciò che passa improvvisamente dalla presenza alla memoria. E Memoria è, appunto, il sottotitolo della prima sezione. La seconda è intitolata Sogno (ma, volendo metterla in termini psichiatrici, il titolo potrebbe essere anche più specifico: per esempio, “Sincronicità come principio di nessi non causali”). Chissà perché, soltanto Jung ha dato dignità scientifica ai fatti che la letteratura ha sempre tenuto in grande considerazione, fin dai vaticinii di Calcante e dalle maledizioni di Crise. In questa linea di pensiero, un imprecisabile presentimento conduce Sandra Salvato in un remoto villaggio sardo, mentre per Carlo Cuppini un uomo che ha perso se stesso in un incarico immotivato e inspiegabilefinisce per ritrovare il senso della vita nel modo più inatteso(eppure naturalissimo), e per Giovanni Agnoloni un mesto ritornoa casa gestito da un imprevedibile psicagogo prende pian pianol’aspetto di un ritiro dal quale maturare una ripartenza. Quasi una metempsicosi. E a partire dalla Memoria, transitando per il Sogno, i tre autori ci conducono negli Spazi Cosmici, in un futuro fatto di consapevolezze volutamente ignorate e faticosamente accettate(Agnoloni) e, con una vera e propria sarabanda verbale, ci imbarcano su una capsula spaziale (Cuppini) o ci trascinano in un viaggio nello zodiaco (Salvato).

Giovanni Agnoloni, Carlo Cuppini, Sandra Salvato, Da luoghi lontani, Arkadia – Senza Rotta

Riccardo Ferrazzi

Il link alla recensione su La poesia e lo spirito: https://bit.ly/3Mw2z8U

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“La lingua è la sola arma che abbiamo per contestare la realtà”

A colpire subito fin dalle prime frasi, nel romanzo “Con tutto il mio cuore rimasto” di Rosario Palazzolo, così come nel precedente “La vita schifa”, entrambi editi da Arkadia, è la lingua. Un misto di espressione dialettali siciliane e geniali trovate linguistiche d’invenzione, spesso riconducibili al mondo dell’infanzia – ridanchino, mutozitto, scricchiamacigno – e una sintassi a volte giocosa e a volte ossessiva, ricca di ripetizioni volute che seguono il ritmo del pensiero. Eppure questo non toglie freschezza e leggibilità, anzi crea un mondo, un ambiente, che poi è la mente del protagonista: Concetto Acquaviva, tredicenne di Palermo che si sveglia in una stanza buia, prigioniero di due misteriose figure femminili, e per combattere la paura e la solitudine inizia a scrivere una lunga lettera a Gesù. Una lettera cruda quanto arguta, sul filo dell’umorismo e della purezza, in cui Concetto narra la propria storia fino allo svelamento finale, quando la “ragionevole verità”, quella condivisa e accettabile ma non necessariamente vera, viene rivelata in tutta la sua vergogna.

Spesso si dice che oggi la lingua dei romanzieri è standardizzata dagli editor e dalle esigenze commerciali, eppure sperimentare con il linguaggio, da Gadda a Camilleri, porta spesso risultati interessanti. Secondo te cosa aggiunge e cosa toglie ad un romanzo il fatto di parlare una lingua che non è quella corrente? Se “Con tutto il mio cuore rimasto” fosse scritto in un italiano comune, sarebbe un romanzo diverso?

La lingua è la sola arma che possediamo per contestare la realtà, per prenderla a cazzotti, a gomitate, per afferrarla dal bavero, per masticarla con i denti aguzzi dell’invenzione, per costringerla a riesaminare ciò che crede di aver dimostrato, e del resto il concetto di lingua corrente è così desueto, così instabile, così pernicioso che mi farei una bella risata se non fosse che sono comunque un uomo ben educato, poiché l’idea di un italiano comune è un’astrazione puerile, insincera, architettata da pensatori comuni, i quali, ovviamente, sguazzano nell’acquitrino del loro luogo comune, e certo tradisco una certa superbia, lo ammetto, e vorrei tanto rispondere alle domande con l’eleganza stucchevole di chi intende compiacere il proprio interlocutore affinché possa tramutarsi in lettore, eventualmente, ma purtroppo appartengo a quella razza barbara che opta per una scrittura anarchica, che sia soprattutto in grado di generare avversione, dissenso, una scrittura che s’immagina un destinatario indomito, pretenzioso, che impugni le parole dalla lama, assumendosi il rischio della disfatta.

Concetto Acquaviva per sopravvivere durante la prigionia si attacca al suo immaginario infantile: le favole, i personaggi dei cartoni animati. Ad un certo punto affiora la figura di Berto l’incerto, ricordo di un’antologia scolastica (ma esiste davvero o è una tua invenzione?), una sorta di asino di Buridano con “i ragionamenti impazziti dal dubbio”, che indeciso sulla direzione da prendere rimane tutta la vita immobile. Il triste esempio di Berto sembrerebbe un invito al coraggio, alla responsabilità, all’iniziativa, ma siamo davvero noi a decidere la nostra storia? In questo romanzo, come anche nel tuo precedente, La vita schifa, i personaggi sembrano preda di un destino inevitabile di sconfitta, cui tentano invano di opporsi. Ineluttabilità della tragedia greca, pessimismo, semplice realismo?

Disincanto, nella sua apologia, e per me il disincanto è necessario, e anzi credo sia uno dei pochi antidoti per sopravvivere il tempo che ci rimane, e principalmente per l’artista che intende ancora porsi criticamente nei confronti di ciò che osserva, e l’osservazione sovversiva è deontologica, credo, soprattutto perché viviamo in un’epoca in cui le cose osservate possiedono un significato ancor prima che le osserviamo, come se l’oggetto esaminato – e per oggetto intendo anche il soggetto quando si fa oggetto incarnato – portasse già nel nome il suo inventario ben articolato di emozioni, di esperienze, di identità misurate con gli algoritmi dell’ineluttabilità, e pertanto è davvero dura cavarne pensieri nuovi, o perlomeno personali, poiché la memoria dei significati è di per sé una determinazione formidabile, ovvero qualcosa di indotto con lentezza e perentorietà, di profondamente incerto eppure così assodato, e pertanto credo che lo scrittore debba innanzitutto osservare il mondo deprivandolo del significato che il mondo gli ha imposto, e inforcare degli occhiali nuovi, o perlomeno in buono stato, e disincantare la realtà, e mi rendo conto che è un processo che fa traballare tutte le fondamenta, un processo che per il solo fatto di concepire una cosmogonia innesca il movimento della distorsione, col rischio che si finisca addosso al già disincantato o peggio al disincantato di proposito, ma è un rischio che occorre assumersi, del resto siamo esseri infilati a forza dentro l’evoluzione, e l’evoluzione, a guardarla con gli occhi dell’evoluzione non è mai piana, e spesso pare persino andare a ritroso, o forse è semplicemente un gioco di incastri misteriosi, di invenzioni spudorate, di dubbi sproporzionati, proprio come il povero Berto che mi sono inventato: resta immobile per tutta la vita, guarda il tempo passare, il suo corpo invecchiare, ed è felice così, come tutti.

A un certo punto Concetto inizia a riempire le sue giornate da prigioniero scrivendo lettere a Gesù, perché ha bisogno “di un amico silenzioso e immobile, di un fratello invisibile, di un santo che è il più migliore santo di tutti i santi del cielo ma che è anche un uomo fatto di carne e schifezze”. Eppure nel corso del romanzo incontriamo passaggi ricchi di umorismo e anche di satira feroce nei confronti della religione cattolica. Il Gesù cui scrive Concetto è quello della Chiesa e dei Vangeli o è un altro, un suo Gesù personale (parafrasando i Depeche), creato in una dimensione interiore, come una sorta di alter ego?

È senza dubbio un altro, è qualcuno che è davvero in ascolto, che non ti costringe a seguire precetti, che non pretende pentimenti, è ciò di cui abbiamo bisogno quando abbiamo bisogno di un amico che si limiti ad ascoltare, è la nostra pretesa di un interlocutore perfetto, è una bellissima utopia, un deserto nel fiore, è quella canzone che adesso non mi ricordo come fa quella canzone in cui c’era qualcosa di irraggiungibile e un tizio che però ci provava, è una specie di ricamo del pensiero, ordito bene, uscito storto.

Concetto racconta sé stesso come un ragazzino sensibile e delicato, facile a commuoversi, attento a non ferire gli altri, inadeguato alla lotta per la sopravvivenza che la realtà gli impone, e ad un certo punto rimprovera Gesù di aver sempre preferito il ladrone, il figliol prodigo, in generale i peccatori pentiti, rispetto a quelli come lui “che fanno la retta via senza manco un briciolo d’indicazione, che anzi ogni poco gli tocca scazzottare col mondo intero”. Ho trovato davvero arguto questo ribaltamento. Secondo te questa preferenza per i “cattivi”, purché redenti, trova riscontro nella nostra società attuale?

Ne è la regola, una specie di poetica del fallimento, e difatti non c’è politico, uomo di potere, catechista degli ultimi, consolatore di vedove che non abbia avuto perlomeno uno scheletro nel suo armadio, e che non abbia aperto quell’armadio, un giorno, e mostrato lo scheletro, esposto il proprio pentimento, ma siamo sinceri, ammettiamolo senza mezzi termini, il risultato che abbiamo raggiunto è un rincrescimento con le paillettes, trasfigurato, che serve a colui che serve come un monito per tutti gli altri, affinché non si montino la testa, e che anzi la smettano di comportarsi a modo, afferrino il loro male e siano dimostrativi, perché la mitezza è un’illusione, il bene un fraintendimento, è invece il delitto il migliore spettacolo della nostra vita, è l’unico modo che abbiamo di finire qualsiasi cosa pensiamo d’aver cominciato, per poi riprovarci.

Anche Ernesto Scossa, il protagonista de La vita schifa, così come Concetto si ritrova una figura materna piuttosto dura. “Nel gabinetto mia madre mi scassò la testa a forza di cazzotti, me la sbatteva sul lavandino addirittura, anche se si capiva che non mi voleva ammazzare ma solo sbattere, come succede con le cose che si sono rotte e se uno le sbatte può essere che ripigliano a funzionare.” Da cosa proviene questa visione inconsueta e violenta del materno? Credi che oggi, che i ruoli di genere sono messi continuamente in discussione, maternità e paternità stiano evolvendo in direzione positiva o negativa?

Non m’intendo di ruoli di genere, specie di quelli architettati da altri, io con l’identità ho sempre giocato a modo mio, confezionando le regole che mi occorrevano per far funzionare le regole, e per cui scarto veloce la seconda parte della domanda e mi sposto sulla fascia centrale del campo, quella che ha a che fare col materno, e certo anche il concetto di materno potrebbe procurarmi pruriti per i quali non intendo grattarmi in pubblico, e dire che per fortuna ho avuto una madre che mi ha amato come fanno le madri e che ho amato come amano i figli, una madre che è stata al mio fianco senza mai reclamarlo, una madre buona, gentile, che se ne è andata senza rumore, e per cui le madri a cui mi riferisco sono il contrario di ciò che è capitato a me, forse una sorta di paura occulta verso l’imponderabile che mi sarebbe potuto toccare in sorte, oppure è semplicemente una allegoria, un riassunto di tutte le puntate, e in effetti la patria è madre, la chiesa è madre, la guerra è madre, la terra è madre, la scuola è madre, la casa è madre, la vita è madre.

Sia Concetto che Ernesto appartengono alla categoria degli “ultimi”. Chi sono, nella società di oggi, gli ultimi?

Tutti coloro che non sono i primi.

Ad un certo punto compare Gioni di Happy Days, come fosse una persona reale, di cui Concetto si innamora e con cui interagisce come fosse in carne ed ossa, vivendo i primi turbamenti amorosi. Perché proprio questo personaggio televisivo? Una questione generazionale o rappresenta altro?

Un gioco, semplicemente, perché in effetti avrei potuto scegliere altri personaggi e invece ho scelto proprio lei, e l’ho scelta perché è il personaggio protagonista del mio ultimo testo teatrale, Eppideis (tra l’altro magistralmente interpretato dall’attore Silvio Laviano), e io ho questo vezzo di portarmi qualcosa dietro ogniqualvolta imbastisco una nuova scrittura, è una prassi che spesso sfiora l’ossessione, lo ammetto, e difatti c’è stato persino chi si è divertito a scovare tutti gli intrusi, e lo ha fatto con dovizia, nientedimeno, imbastendoci tesi di laurea, analisi critiche, dietrologie.

Sappiamo che sei anche uomo di teatro, in che misura i tuoi romanzi, e in particolare gli ultimi due, La vita schifa e Con tutto il mio cuore rimasto, sono anche opere teatrali?

Lo sono nel loro senso ontologico, poiché pensati per un pubblico che non è mai passivo, ma che sta lì, in mezzo al dipanarsi degli eventi, ne è parte in causa, e in effetti propendo sempre per un’arte che abbia come criterio comunicativo quello della responsabilità, mia nei confronti di coloro che leggeranno, e di costoro nei confronti dell’opera, viceversa sarebbe solo un vezzo, l’arte, magari una delle forme più sublimi di vanità, l’esibizione di una capacità, e invece io la intendo come un supplizio, un osservare il mondo lì dove fa più male, e del resto le mie creazioni partono sempre dal disgusto, da qualcosa che sento sbagliata, corrotta, fraintesa, millantata, e certo esistono altri modi di immaginare la scrittura, e per esempio credo che stiamo vivendo un momento pregno d’immaginazione, e di molteplici fatti epocali che accadono sotto i nostri occhi, e per cui è un proliferare di scritture forti e idee interessanti ma purtroppo mi pare che ci sia una certa tenacia nel proibire che le macerie dei fatti diventino rovine, e dunque manca spesso l’analisi vera e l’approfondimento reale, e intendo dire che abbiamo sempre premura, costantemente, di mordere e deglutire qualsiasi cosa capiti, e per cui credo che il vero problema sia individuale, siamo colpevoli di pressappochismo, e proseguiamo nella strada della sciatteria ideologica, del qualunquismo culturale, infischiandocene della nostra vita, tanto non è mai nostra, in effetti, e insomma ti rispondo che lo sono, i due romanzi, sono anche opere teatrali, o vanno verso, o provengono da, in un lunghissimo discorso con me stesso che mi strema e mi avvince, che parte dalla necessità dell’approfondimento per arrivare alla consumazione, al dileggio di sé, alla patologia.

Pensi che potrebbero essere riadattati e rappresentati in quanto tali?

Potrebbe capitare.

Nello stanzino in cui è prigioniero, Concetto osserva i santi sulle pareti. San Patrizio, con “la solita espressione un poco scura di un santo all’incontrario, di un santo che butta bestemmie”, San Francesco con il lupo ammansito, un lupo che “imbroglia la sua natura” e che “spero che prima o poi il lupo ci ripensi, e se lo sbrani tutto intero”. Santi che raccontano un mondo falso, ingannevole. Poi racconta l’assurdo della confessione dei bambini, come creata per instillare il senso del peccato dove non ha ragione di esistere, “e difatti certuni disperati avevano preso in prestito dei peccati familiari per non sembrare troppo sguarniti”. Anche ne La vita schifa, il protagonista vedeva nella religione un modo di “inventarsi una vita eterna felice per giustificare la schifa disperazione dell’ognigiorno”. Che ruolo ha secondo te oggi la religione, nel nostro mondo secolarizzato? Ci condiziona ancora o ce ne siamo liberati? Ed è possibile a tuo parere conservarne il senso profondo al di fuori delle ipocrisie e degli inganni?

La religione ha il solito ruolo di sempre, e anzi con un impatto ancora più forte, mi pare, e certo la religione a cui mi riferisco non è quella secolare, la religione religiosa che dal battesimo alla tomba segnava parte delle nostre scelte infarcendoci di sensi di colpa e genuflessioni, di domande esistenziali e risposte bacate, la religione a cui mi riferisco è quella che abbiamo scelto a cuore aperto, da un po’ di tempo a questa parte, una religione che scalza continuamente la realtà, che irrompe e plasma e condiziona scelte e opinioni, che genera illusioni e poi pretende addirittura di metterle in pratica, una religione che ci assoggetta all’immagine, all’epica della quotidianità sputata sulle piattaforme mediatiche, dispositivi a orologeria congegnati come specchi magici che riproducono ciò che sembriamo, che desideriamo, che detestiamo, e tutte le artefazioni che propone questa nuova religione, tutte le patinature, sono una norma alla quale abbiamo smesso di contrapporre l’etica e l’etica è divenuta ciò che solitamente l’etica avversava, un’etica antitetica che ci fa sentire liberi di esprimerci come vogliamo, e per cui abbiamo imparato a ritualizzare qualsiasi evento della nostra vita, fornendogli un corredo di immagini, di sfondi pacificatori, di moine al cuore di panna, e così la libertà individuale gongola, come se si fosse davvero emancipata da ogni imposizione morale, e certo alcuni diritti acquisiti sono meravigliosi, o perlomeno così ce li raccontano, così ce li raccontiamo, ma io ritengo che nel nostro prontuario esistenziale la libertà conti poco, e a ogni modo, io, a questa libertà cartonata, preferisco di gran lunga il mistero della fede, e tutti i padrepio e i sanfrancesco e i peccati e i miracoli e persino le estreme unzioni.

Non è facile raccontare la trama di “Con tutto il mio cuore rimasto”, che è in realtà un enigma, un puzzle da ricostruire, solo all’apparenza lieve e ironico ma in realtà denso di fatti tragici, per arrivare ad un finale sorprendente in cui finalmente la verità, vera e tutt’altro che ragionevole, viene svelata. Senza rivelare nulla, puoi dirci qualcosa sul significato profondo del tuo enigma?

Senza rivelare nulla non credo di poter rivelare nulla.

“È stato giusto così, mi pare, ché la storia mia per forza si doveva concludere sbagliata, uguale uguale a come è iniziata, e io l’avrei dovuto sapere, cretino, e perciò mi sarei dovuto restare di marmo, di ferro, di niente, a godermi la mia santa infelicità, perché nella mia vita, ora che ci penso, l’infelicità ha funzionato sempre come quando c’hai una macchia sopra un vestito, una macchia piccina, tu vedi la macchia e ti arrabbi per la macchia e ti fissi sulla macchia e a un certo punto esiste solo la macchia e la macchia diventa la normalità e il vestito intorno l’eccezione, ma la maledetta speranza c’ha il brutto vizio di acchiapparti il cuore a tradimento, di smacchiartelo immediato, di non lasciarti neanche uno spiraglio aperto per la sporca realtà.”

Viviana Viviani

Il link all’intervista su Pangea: https://bit.ly/3wgtgZz

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Massimo Granchi, Se/dici

C’è del minimalismo voluto ed esibito negli incipit dei racconti di Massimo Granchi. Tranne pochissimi casi, infatti, i singoli testi che compongono “Se/dici” si fanno incontro al lettore ostentando essenzialità e brevità: “Ho aiutato i miei figli che si preparavano a uscire”, “Zia Carmela è anziana e corpulenta”, “In estate fa molto caldo”, “Novembre è trascorso velocemente”, “L’aurora schiariva i profili dei palazzi”, “’Ragazzino! Lanciami la palla’, mi urlò”. Quasi a voler suggerire, fin da subito, che nulla di superfluo o di accessorio può trovare posto tra queste pagine, in queste pagine. Inoltre, un secondo elemento che colpisce di “Se/dici” è la vastità posseduta dall’area semantica del “ricordo”, del “ricordare”, oltre che dalla sapiente dialettica verbale destinata a tracciare esatte linee di demarcazione non soltanto tra il presente e il futuro o il presente e il passato, ma anche all’interno dello stesso piano del “praeteritum tempus” (passato prossimo, passato remoto, trapassato prossimo). Infine, di grande rilievo appare anche un terzo elemento, al secondo strettamente connesso, costituito dalla costante presenza sulla scena o di personaggi di età differente (adolescenti, giovani, donne e uomini maturi, anziani) o di un personaggio del quale di scorcio sono narrati momenti diversi e tra di loro lontani dell’esistenza. Nel primo caso, però, quando, cioè, a interagire sono uomini e donne di età differente, non tutti sembrano possedere la stessa importanza dal punto di vista del significato complessivo del racconto. Intendo dire che la figura dell’anziano ha un rilievo che né quella dei giovani né quella delle persone di una certa età mostrano. Non si tratta, naturalmente, di un giudizio estetico. Non intendo affatto affermare, cioè, che Carmela e Ulderico siano artisticamente più riusciti di Mauro o Teodoro. Massimo Granchi, infatti, sa sempre dare vita, nonostante la misura contenuta del racconto, a personaggi credibili, verosimili, riconoscibili. Carmela e a Ulderico (i “senes”), però, e non Mauro, non Teodoro, sono portatori anche di un messaggio, nel quale a me pare consistere il senso del libro. E qual è questo messaggio? Non è un insegnamento, non è un paradigma di condotta, né pratico né etico. È una constatazione, è il risultato di un’osservazione attenta, prolungata, affettuosa, è l’esperienza di vita dello stesso autore, che gli rivela che soltanto in punto di morte o in prossimità della morte, quando il “tempus” (il tempo) possiede ormai l’aspetto del “praeteritum tempus” (del tempo trascorso), è possibile, perfino doveroso, esprimere un giudizio sull’esistenza, la quale, a quel punto, si rivela a ciascuno per quello che è: una esistenza mancata. E può dirsi fortunato chi ha ancora accanto a sé una persona che lo ama, e che con lui calpesta quotidianamente la strada ingombra di speranze deluse e di progetti mai realizzati. Il passo che segue è tratto dal racconto si apertura, intitolato “Buon compleanno. Minestra di pane”.

“Ho aiutato i miei figli che si preparavano a uscire. Ho cercato nei loro occhi la ragione che mi ha allontanato da mio padre per molti anni. Ho indugiato su di loro come se dovessero svelarmi il motivo di tanta trascuratezza. Perché è successo? Non è il mio unico interrogativo. Ce ne sarebbero molti altri cui vorrei rispondere, ma sono confuso e stanco. Mi sono accorto di avere tenuto un piglio rigido troppo a lungo. Perché a un certo punto i miei ragazzi hanno arricciato le sopracciglia presagendo i miei pensieri. Non è mia abitudine guardarli in quel modo. Io li riempio sempre di attenzioni amorevoli senza oppressione, ma ero sofferente di un male gretto e totale e provavo un dolore fisico. “Babbo?”, mi hanno detto per scuotermi e ho ricordato di avere aria nei polmoni. Così ho respirato. L’ho rigettata e quasi mi saliva il pianto rimasto aggrappato alla gola. Che idiota! L’ho ricacciata dentro senza dargli sfogo, come facevo da bambino nei momenti d’impotenza, e mi sono spaventato all’idea di essere un adulto. Ho intercettato mia moglie. Come un’infermiera discreta, si muoveva nella stanza, mi porgeva le calze, le scarpe e il portafoglio. L’ho vista solo all’ultimo momento. L’ho abbracciata per ancorarmi a un porto sicuro. Ho visto la luce dei suoi occhi come fossero un faro in uno spazio buio”.

Francesco Ricci

Il link alla recensione su Siena News: https://bit.ly/3lcZy1l

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“Il resto di Sara”, il nuovo libro di Valeria Ancione: l’amore al femminile, un incidente, Messina sullo sfondo

Valeria Ancione presenta il suo nuovo romanzo ambientato a Messina: “Il resto di Sara”. Un intreccio di storie personali, l’amore declinato al femminile, i tabù e gli esami di coscienza. Tutto inizia con un incidente…

Il prossimo 20 maggio, la Libreria Ciofalo di Messina ospita la presentazione di “Il resto di Sara” (Arkadia Editore), nuovo romanzo di Valeria Ancione. Nata a Palermo ma cresciuta a Messina, Valeria Ancione è una delle firme del “Corriere dello Sport” che, mettendo per un attimo da parte la cronaca sportiva, ha prestato la propria penna alla letteratura per un’interessante storia ambientata in riva allo Stretto. In una piacevole chiacchierata con StrettoWeb, l’autrice ha rivelato qualche dettaglio in più sul proprio libro.

Che cos’è realmente “Il resto di Sara”?

Torrida notte messinese, un incrocio stradale diventa un incrocio di vite. Troppo pochi i secondi per evitare un errore che può trasformarsi in un tormento lungo tutto una vita. Sara è dalla parte sbagliata di quell’incrocio, viene centrata in pieno, finisce in coma. Il romanzo ha una protagonista ‘sospesa’. Di lei si sa qualcosa attraverso gli altri, viene “tracciata dai ricordi e dalla mediazione emotiva dei suoi affetti personali“, sottolinea Valeria. Il marito, la madre, i figli, i parenti, le amiche. Ogni persona aggiunge un tassello al puzzle. Sono “il resto” di Sara. “Tutti abbiamo ‘il resto di noi’, quello che seminiamo nella vita. Poi c’è una seconda chiave di lettura: cosa resterà di Sara? La sua anima, il suo corpo… lo sapremo solo alla fine“, spiega la scrittrice.

Una storia al femminile

Sara apre il racconto, ma poi si fa da parte. È assente e contemporaneamente presente in ogni singolo personaggio che, a turno, finisce al centro della narrazione. L’infermiera Annunziata, detta “Nenzi”, è quella che potremmo definire una seconda protagonista, quasi la versione di Sara “da sveglia”, con un passato che torna a bussare alla sua porta. Fra le righe si alternano la madre, le zie, le amiche: ogni persona ha un pezzo di Sara e lo dona al lettore. Ci sono anche personaggi maschili, con ruoli molto importanti, sia chiaro. Ma nel romanzo viene fuori una particolare inclinazione di Valeria. “Mi occupo di calcio femminile, ho fatto una battaglia importante per la crescita del movimento. – racconta – Occupandomi di uno sport maschio, nel quale è difficile cambiare culturalmente questa idea, l’attrazione verso il racconto delle donne è molto forte. In ognuna c’è una caratteristica umana, una fragilità che è più facile da riscontrare in una donna. Gli uomini sono più restii a mostrarsi. Ma anche loro nel libro hanno la loro parte“. La prospettiva della morte, il bisogno di riflettere
Il racconto si snoda in un continuo dualismo. La passione è tenera o incontrollabile. I ricordi fanno a botte con il presente. I colori dello Stretto sbiadiscono nel grigiore dell’ospedale. A volte i personaggi trasmettono l’urgenza di uscire dall’opprimente sala d’attesa e prendere fiato. Altre ancora a soffocarli è solo il bisogno di una presa di coscienza. La prospettiva della morte, in quel momento, è più viva che mai. È davanti agli occhi di tutti, invita a rallentare, fermarsi, riflettere. Ognuno guarda dentro il proprio abisso. Nenzi rivive il suo grande amore, Sabrina. Lisa si spoglia, ma questa volta resta nuda nella sua fragilità. Ale, che ne assecondava la passione clandestina, la respinge nel dolore: si dispera per Sara, sua moglie, o lo fa per la paura di non riuscire mai a perdonare le proprie debolezze. “Succede sempre così in questi casi. – racconta la giornalista – C’è un tentativo di esorcizzare la morte, anticipandola: tutti si rapportano con Sara, in quell’attesa, come se fosse morta. È un’occasione per fare mea culpa, ma è anche vero che a volte ci si vorrebbe solo lavare la coscienza. Davanti alla morte, quando ci si sente impotenti, sembra l’occasione per tirare fuori quanto c’è di sbagliato, è un esame di coscienza naturale“.

Amori, tabù e Messina

In questo continuo dualismo, alla morte si contrappone l’amore. Un amore spiccatamente declinato al femminile, in diverse sfumature: sentimento, sesso, affetto, complicità, fascino del proibito. Un amore che è anche tabù e che i tabù vuole spezzarli. Nenzi si innamora di una donna, Sabrina, “neanche fosse un uomo“. La ama dentro e fuori dal letto, davanti a una granita, in moto o mentre scrive la lista delle cose da fare insieme. La sua assenza le lascia una cicatrice che vorrebbe nascondere allo stesso modo in cui provava a nascondere la sua relazione agli occhi della sorella Bice, specchio di una mentalità tradizionalista, conservatrice a volte ottusa. Ma come si fa a nascondere l’amore e, ancor di più, il vuoto che lascia? “Già nel mio primo romanzo, ‘La Dittatura dell’inverno’, ho raccontato la storia di una donna sposata che si innamora di una giovane ragazza. – spiega Valeria Ancione – Anche in ‘Il resto di Sara’ ho raccontato un amore, non un ‘amore omosessuale’, un amore. Ho cercato di inserire nella normalità quello che ancora oggi è considerato anormalità. Racconto dell’amore passionale fra Lisa e Ale, della relazione fra il dottor Parisi e la moglie, storie considerate ‘normali’, seppur legate al tradimento. In mezzo c’è una storia altrettanto ‘normale’ come quella di Sabrina e Nenzi. È stata anche un’occasione per stanare chi ancora ha paura a rivelarsi, non bisognerebbe mai negare l’amore“. A proposito di amori e donne, la più ‘attraente’ non può che essere lei: Messina. Valeria lo confessa: “ho una ‘malattia’ verso Messina, il mare, lo Stretto. Ambientare il romanzo lì non è stato facile, temevo di cadere nei luoghi comuni e nelle sdolcinature. Ero preoccupata, ma visto che è da 30 anni che sono lontana, ho pensato di scriverlo con consapevolezza ma con un occhio da straniera. Per me Messina è l’attrazione del ritorno“.

Mirko Spadaro

Il link alla recensione su Stretto Web: https://bit.ly/3wh0Nms

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Rosario Palazzolo

“Cinque domande, uno stile” ospita Rosario Palazzolo. Scrittore, regista e attore. Autore di numerosi testi teatrali che ha portato in scena in giro per l’Italia. Le ultime fatiche narrative sono i romanzi “La vita schifa” (Arkadia, 2020) e “Con tutto il mio cuore rimasto” (Arkadia, 2021).

Quando accade, quando un’idea, l’Idea, giunge e prende forma, si rappresenta nel suo immaginario, pronta ad essere modellata per diventare una storia, che sensazione si prova?
È un’epifania, ma priva di estetica. Un atto rivoluzionario, senza spargimenti di sangue. Una liberazione da nessun carceriere. E ci si sente imbattibili, in tempo di pace.

La consapevolezza che la parola appena scritta costituisca la conclusione di un racconto è evidente o necessaria?
Direi che è evidente, quindi necessaria. Oppure non lo so, e so solo ciò che capita a me.

C’è stato, nel suo percorso di vita, netto e distinto, un momento di scelta in cui ha affermato a se stesso “devo scrivere?”
Avrò avuto diciotto anni, ero in macchina, guidavo, ascoltavo la radio, un idiota intervistato da chissà chi diceva Ma come è bello scrivere storie, inventare qualcosa che prima non c’era, costruire un mondo ideale, un mondo in cui anche ciò che di solito non accade nel mondo può accadere. Io gli ho creduto.

Lo stile è un passaggio che ciascun autore percorre, può in qualche modo divenire un vincolo?
Certamente. Direi che deve.

In quale misura crede che la letteratura oggi riesca ad incidere nella società e con quale forza lo scrivere costituisca un gesto politico?
È un gesto senz’altro politico, la scrittura, specie nei confronti della propria vita, e su quella incide, nella migliore delle ipotesi. Il resto è un’invenzione di chi ha finito le invenzioni.

Massimiliano Città

Il link all’intervista sul blog di Massimiliano Città: https://bit.ly/3FMR1vA

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IL POSTO DELLA CENERE di Beatrice Monroy (Arkadia)

“Il posto della cenere” di Beatrice Monroy (Arkadia): incontro con l’autrice e un brano estratto dal romanzo

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Beatrice Monroy vive a Palermo. Lavora come autrice e narratrice per Rai Radio3 Suite. Storie della meraviglia e dello stupore è l’ultimo ciclo di racconti andato in onda. Ha insegnato Drammaturgia nella Scuola dei mestieri dello spettacolo del Teatro Biondo. Per il Teatro Massimo di Palermo cura la serie di narrazioni Vi racconto l’opera da cui il saggio Custodi del silenzio (Editoria e Spettacolo, 2021). Sempre per il teatro ha scritto Storia di Giulietta, presentato a “Tramedautore” (2019). È autrice dei romanzi Elegia delle donne morte (Navarra, 2011), Niente ci fu (Edizioni La Meridiana, 2012), Ragazzo di razza incerta (Edizioni La Meridiana, 2013), Oltre il vasto oceano. Memoria parziale di Bambina (Avagliano, 2013), Dido operetta pop (Avagliano, 2015), Via delle case dipinte (Glifo, 2018).

Il nuovo romanzo di Beatrice Monroy si intitola “Il posto della cenere” e lo pubblica Arkadia…

Abbiamo chiesto all’autrice di parlarcene…

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“Una ventina di anni fa mi trovavo a fare dei giri di presentazione negli Istituti italiani di cultura nel sud della Francia” ha detto Beatrice Monroy a Letteratitudine; “a Nizza sono stata avvicinata da un signore che mi ha dato un dépliant invitandomi a chiedere un periodo di scrittura in una residenza per scrittori che si trovava lì vicino e di cui lui, JJ Boin era il direttore e inventore.
La cosa mi incuriosì parecchio e così feci la domanda a cui bisognava allegare un progetto di lavoro in cambio di una sorta di borsa di studio del Ministero della Cultura francese per abitare lì per un certo tempo.
Andai e tutto è cominciato.
La prima volta dopo avere preso un aereo per Genova e un treno per Ventimiglia e un trenino che si arrampicava su per quelle montagne che separano l’Italia dalla Francia, con gli orridi del Roja tanto caro a Foscolo, mi trovai in un paesino arroccato tra le montagne – Saorge- e lì mi fu indicato un sentiero sul quale mi trascinai a piedi con la mia valigia.
In fondo c’era il Monastero divenuto residenza per scrittori. JJ mi aspettava al portone per lasciarmi poi in una cella che sarebbe divenuta la mia stanza. Dalla finestra si vedevano solo boschi e la vallata percorsa dalla via del sale. Al primo piano c’era la cucina e un orto comune con altri scrittori. Presto si formò una sorta di comunità isolata che poi si riuniva la sera a cenare e bere.
E si raccontava, in particolare il nostro anfitrione era JJ e, in particolare, raccontò la storia di una reliquia nascosta e mai trovata, la storia rimase dentro di me per più di un decennio ma intanto stava lì e voleva essere raccontata.
Sono tornata tante volte e a un certo punto ho capito che era proprio quel ricercare storie infilate una dentro l’altra a interessarmi.
Il Monastero con il suo silenzio e i suoi segreti e la sua atmosfera gotica divennero il vero personaggio che cercavo.
Io sono una donna del Sud Mediterraneo, mare chiuso dove da sempre barchette hanno unito le coste, conducendosi da sponda a sponda per trasportare merci ma anche e sempre storie che si sono mischiate producendo questa particolare civiltà a cui io appartengo. Da anni anche attraverso il mio lavoro di narratrice (in particolare racconto le grandi storie della lirica al Teatro Massimo di Palermo) sperimento il peso della narrazione e come ogni storia non sia che un fiume dove si riversano altri fiumi e che insieme ne formano uno più grande fino ad arrivare al mare. Così narrare è infilare storie e così, con questo romanzo, ho costruito una struttura narrativa in cui la storia si svolge attraverso il susseguirsi di storie che, intrecciate tra loro, aiutano le cinque donne protagoniste a svicolarsi da un destino non scelto.
Si parla di donne, donne che guardano e narrano di altre donne siano esse sante, siano esse streghe, siano esse semplicemente donne. Donne sapienti che sono state ammutolite e che, attraverso il raccontarsi, ritrovano il filo dei loro destini per diventarne veramente protagoniste.
Così ho voluto immaginare cinque donne chiuse nel Monastero a svolgere un lavoro sapiente, il Compito, e che a un certo punto sono costrette ad andare via. Come fare? Come non devastare la propria vita quando un evento esterno ti costringe a un cambiamento che non desideri? Loro lo faranno raccontandosi delle storie e questo permetterà di prendere diverse decisioni per i loro destini e insegnare ad altri, gli scrittori, che in altro tempo vivono lì, una via per ritrovarsi.”

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Le prime pagine di “Il posto della cenere” di Beatrice Monroy (Arkadia)

Il Monastero, l’arrivo

Mi accendo una sigaretta.
Interdizione. Si applica in caso d’incapacità di agire per la cura dei propri interessi a causa d’infermità mentale. La definizione è questa. Nella vallata di fronte sembra che non bastasse interdire, dove- vano pure bruciarle come esempio così le altre avrebbero imparato a stare al proprio posto. Cosa facevano di male? Cercavano erbe e
curavano i propri familiari ma i frati qui dentro non volevano.
La storia è buona, voglio provare a raccontarla.
Interdire: statti zitta. Impedito. Inibito. Scomunicato. Perciò chi interdice decide per qualcun altro, l’interdetto, assumendosi il com- pito di dirigere la vita dell’incapace, del matto, dell’originale.
Sì, qui sto bene e chi me lo doveva dire, riesco perfino a sfumac- chiare di nascosto nella celletta dei frati che mi è stata assegnata. Dovunque ci sono i cartelli: proibito fumare.
Le celle si aprono su due corridoi dipinti di bianco dalle volte a vela. Nell’aprirsi e chiudersi delle porte, i battenti in legno rimbom- bano nello spazio avvertendo chi è chiuso in cella d’una presenza nel corridoio. Non c’è mai un vero silenzio, piuttosto c’è un’onda conti- nua di piccoli rumori, echi di parole, di passi.
Le giornate passano nell’ovatta delle ore. Nel continuo brusio del corridoio comincio a riconoscere le differenze: un ticchettio di passi più o meno pronunciati, quelli un po’ zoppicanti o agitati, quelli stra- scicati. Adesso riconosco chi è uscito in fretta dalla propria cella in cui si sentiva prigioniero, chi si muove con dolcezza, chi è nervoso e chi ha fretta di rientrare e isolarsi. Alcuni tra gli ospiti del Monastero sostengono di essere preda di coloro che ci hanno preceduti, cioè i frati che furono prigionieri tra queste mura, di queste finestre da cui non si vede che l’alta roccia della vallata. Il Monastero è poggiato su un crinale senza nessuna via d’uscita, nessun orizzonte, il sole sorge e tramonta altrove, arriva qui di già alto nel cielo.
La vallata delle streghe è di fronte a noi e si vede benissimo, mi sembra di poterla toccare.
Sono rimasta incastrata in questa storia in una serata mondana, una delle tante a cui si va per abitudine.
Accanto a me sul divano si era accomodato un tipo dall’aria sporti- va, abbronzato fuori stagione. Mi annoiavo, invece lui non si annoia- va affatto perché tutti gli stavano attorno con evidente ammirazione perciò aveva cominciato a raccontare, a farsi vanto delle proprie av- venture in montagna.
Tra un bicchiere e l’altro non ho potuto fare altro che ascoltare il suo fantasioso racconto.

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La scheda del libro: “Il posto della cenere” di Beatrice Monroy (Arkadia)

“Il posto della cenere” è un affascinante viaggio narrativo e iniziatico tra le leggende orali, la religione, la favola, l’alchimia, lo spiritismo, la numerologia, ma soprattutto all’interno della lunga sequela storica di episodi di discriminazione ed esclusione femminile dal sapere. È un inno contro l’interdizione millenaria delle donne dalla conoscenza, un canto di libertà e di consapevolezza. A introdurci al romanzo è la voce in prima persona di una donna, una scrittrice che, messa al corrente, tramite il racconto di un anfitrione a casa di amici, di una leggenda affascinante su un monastero al confine tra Italia e Francia, lungo l’antica Via del Sale, decide di giungere nel luogo del racconto, oramai divenuto residenza di scrittori. Da questo punto si dipana una storia intrigante, intensa, tutta al femminile.

Il link alla recensione su Letteratitudine News: https://bit.ly/3whWgjW

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Un estratto del romanzo di Paco Inclán

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Un estratto del romanzo di Emanuele Pettener

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NOVITÀ DAL 25 AL 29 MARZO

Come di consueto, alcuni libri interessanti in uscita questa settimana. La rubrica cambia nome: Libri in uscita è più preciso di “Anticipazioni” da quando il ritmo è settimanale. Ma Le anticipazioni “rimarranno” come rubrica a sé e autonoma, ad esempio quelle di inizio anno e in generale quelle di lungo periodo e respiro.

Don Winslow – Città in fiamme (HarperCollins, 26 Aprile)

La trilogia sui Narcos di Winslow (Il potere del cane, Il cartello, Il confine) ha funzionato molto bene, sia a livello qualitativo che commerciale, ed ecco che lo scrittore americano (che sospetto comunque sia più popolare in Europa) ne inaugura una nuova, di cui questo Città in fiamme è il primo – corposo – volume.
Anche qui abbiamo un conflitto: nella serie di cui parlo qualche riga sopra era legge vs. criminalità, anche se poi il confronto assumeva proporzioni quasi metafisiche, nella nuova trilogia la guerra è interna, tra bande criminali. Letto l’assaggio: è Winslow. Lette le presentazioni e i lanci: si sprecano aggettivi come epico, entusiasmante, classico. Non so, ma lui mi ha deluso raramente – a dire il vero quasi mai.

Willy Vlautin – Verso Nord (Jimenez, 28 Aprile)

Questo è il secondo romanzo di Vlautin, edito originariamente da Quarup e ora riportato in libreria da Jimenez, che ha puntato forte sull’autore americano.
È una storia già (arche)tipicamente vlautiniana, basata su un personaggio femminile in lotta con l’esistenza, e che potrebbe ricordare l’ultimo (e bello) La notte arriva sempre.

Enrico Macioci – Sfondate la porta ed entrate nella stanza buia (TerraRossa, 28 Aprile)

Macioci passa alla “indie” (di valore) TerraRossa con un libro che riprende fin dalla copertina le vicende di Vermicino (Alfredino e la caduta nel pozzo artesiano), che peraltro era una delle linee narrative più consistenti nel fascinoso e imperfetto Dies Irae di Giuseppe Genna. Sono comunque sicuro che il “trattamento” di Macioci, che spesso utilizza nei propri romanzi ragazzini o adolescenti o bambini come protagonisti, sarà differente da quello di Genna (non lo dico in senso valutativo).

Elfriede Jelinek – La voglia (La Nave di Teseo, 28 Aprile)

Un romanzo del 1999 di una scrittrice austriaca che mi dicono molto valida, ora in fase di (ri)proposta da La Nave di Teseo, questo libro era uscito nel 1994 per Sperling & Kupfer ma con diversa traduzione.
Provincia, dinamiche uomo/donna tossiche, quotidiane miserie: questi i temi trattati dalla Jelinek in modo quasi entomologico e che – sono certo dalla lettura della sinossi – troveremo anche qui.

Giordano Meacci – Cittadino cane (Industria & Letteratura, 28 Aprile)

A sei anni dai “fasti” del bel Il cinghiale che uccise Liberty Valance (una lingua davvero notevole per un’ambientazione inconsueta e affascinante) Meacci torna con un romanzo breve per l’editore massese Industria & Letteratura (oh, seguiteli che fanno cose bellissime). Il titolo e la vicenda richiamano evidentemente il film di Orson Welles (da noi “Quarto potere”), con una trasposizione – evidentemente non pedissequa – nella provincia italiana.

Peter Stamm – Andarsene (Casagrande, 28 Aprile)

Stamm è un autore svizzero spesso “in minore” (libri mediamente brevi, quotidianità, amori e fughe minime, provincia, stile laconico) ma molto valido e ovviamente molto più conosciuto negli ambiti tedescofoni che in Italia (dove pure era stato pubblicato un paio di volte da Neri Pozza). Anche questa è una storia “piccola”, di una famiglia, fuga inaspettata e di quello che rimane indietro.

Emanuele Pettener – Giovani ci siamo amati senza saperlo (Arkadia, 28 Aprile)

Da pochissimo ho recensito Floridiana e già esce il nuovo, breve, romanzo di Pettener, scrittore veneziano (ok, in realtà mestrino) “emigrato” negli Stati Uniti. Qui Venezia è sfondo e protagonista di un incrocio di vite e destini giovani (quattro personaggi) tra il 1990 e il 1991. Per il resto, mi farò sorprendere – mentre non sorprendente è la prosa luccicante che emerge da un breve assaggio che ho potuto leggere.

Paco Inclán – Incidenti di percorso (Arkadia, 28 Aprile)

Per la collana Xamaica di Arkadia e con la traduzione di Marino Magliani, uno scrittore spagnolo “eccentrico”, qui alle prese con una sorta di libro di viaggio in senso non tradizionale, alla scoperta di luoghi, paesi, personaggi e stranezze – dove probabilmente la chiave è una possibile scoperta di se stessi (ma i contenuti e i toni sembrano quelli del surreale, del comico, se possibile anche del malinconico).

Il link alle segnalazioni su Recensireilmondo: https://bit.ly/3OHxIrs

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Arriva la Festa del lavoro e tutta la filiera editoriale va in copertina

Le letture consigliate da Salvatore Massimo Fazio

BLOG I consigli di lettura nella settimana da martedì 26 aprile a lunedì 2 maggio. E onorando i lavoratori, tutti i titoli di questa settimana saranno in “copertina”
Ci siamo lasciati alle spalle le festività pasquali e del 25 aprile, le prime dell’era post-emergenziale della pandemia, e da martedì 26 aprile a lunedì 2 maggio gli editori hanno onorato la settimana che vede la festa del lavoro protagonista, in calendario domenica 1 maggio. Chi si potrà riposare avrà una vasta scelta di titoli a disposizione, e stavolta noi scegliamo di indirizzarvi subito a conoscere cosa e chi abbiamo scelto. Buon 1° maggio e buone letture, dando il benvenuto agli editori esordienti nel nostro blog – D Editore, Golem e Edizioni Mare Verticale -, e onorando i lavoratori, pertanto tutti i titoli questa settimana saranno in “copertina”. Conosciamo tutte le meraviglie iniziando con la retroazione firmata dal ritorno di Cristina Caloni, uscito il 21 aprile.

Cristina Caloni, Animali bianchi, Golem

Un romanzo a episodi che, ruotando intorno alla figura iperbolica dell’affascinante e nevrotica Fran, affronta la delicata tematica del gender e della cultura queer che enfatizza la mutabilità e la provvisorietà delle identità. Mentre Fran, trentenne ricca, cantante alla ricerca del successo, fatica ad accettare la sua omosessualità e pretende di viverla privatamente, percependo il coming out come l’imposizione dell’ennesima etichetta, Amen, co-protagonista misogino, vive in totale libertà le sue molteplici avventure sia con uomini sia con donne. Intanto, la schiva curatrice di mostre Amelia si perde in relazioni disfunzionali e annaspa alla ricerca di un contatto con la madre Ivana, sofisticata borghese con la sindrome di Peter Pan. Abbiamo poi Lucy che cerca di scendere a patti tra ciò che sente di essere e ciò che i genitori, gli amici e la società vorrebbero che diventasse – il figlio integrato, l’icona queer, la battagliera; Neva, vitale ottantenne che si rifiuta di lasciar andare la sua giovinezza e i suoi saldi valori; Sandra, madre di Amen, che si fa cullare da una insipida routine da vedova, concedendosi qualche bicchiere di vino di troppo . II romanzo ha il tono beffardo di una commedia drammatica o, come dice Amen, di una “soap opera radical chic” .

Le uscite di martedì 26 aprile

Tereza Semotamová, Nell’armadio, Miraggi

Dalla nota del traduttore, Alessandro De Vito: “Hana, la giovane protagonista del romanzo, rientra improvvisamente a Praga dall’estero, dove vive, nascondendo a tutti il vero motivo. Una volta tornata non ha un posto dove stare e non ha la minima idea di che fare della sua vita. Sua sorella deve buttare via un armadio, e le si accende una lampadina. Sistema l’armadio in un angolo nascosto del cortile dello stesso caseggiato e… ci va a vivere. Questa surreale, deprimente e a tratti buffa situazione diventa la metafora della ricerca del proprio spazio nel mondo, ovvero del senso dell’esistenza e dell’incessante affannarsi per qualcosa. Seguiamo allora Hana nelle prove della sua vita, o meglio della sua sopravvivenza, attraverso le fantasiose bugie con cui fodera il suo esistenzialismo minuto e quotidiano per parare i colpi più duri (ma senza risolvere niente). La sua vita, anche prima dell’evento che scatena il ritorno in patria, è un misto di insoddisfazioni. Una relazione in esaurimento, che sfocia in un esito tragico ma salvifico. Il lavoro, la precarietà, la difficoltà di crescere, di integrarsi nel “ sistema ”. La famiglia, di cui cerca l’approvazione in un rapporto irrisolto, come tutti. L’amore, che come un elettrodomestico non funziona mai bene. Il ruolo della donna, la critica sociale. La mancanza della “sensazione di casa”, il sentirsi sempre fuori posto (particolarmente quando si trova nelle case altrui, “eterna ospite”). Vive una vita esplosa, in cui sembra camminare scalza tra i cocci, seguita passo passo e con crescente empatia dal lettore. Tereza Semotamová trova la chiave per raccontare questo mondo in frantumi mescolando i tempi dell’azione e del ricordo come in un cocktail, tintinnio del ghiaccio compreso, e giocando con la lingua. Sovrappone i registri linguistici, nell’originale il ceco e lo slovacco, inserisce nella sua prosa riferimenti letterari e filosofici elevati e rimandi a programmi televisivi, canzoni pop o folk, classici della poesia, filastrocche, brani tratti da Wikipedia o pubblicità, il tutto apparentemente a sproposito, con effetti stranianti e spesso brillanti”.

Alan Friedman, Il prezzo del futuro. Perché l’Italia rischia di sprecare l’occasione del secolo, La nave di Teseo

Qual è il futuro dell’economia italiana? Quanto sarà profondo il danno che la guerra in Ucraina apporterà alla ripresa, e quale sarà l’impatto dell’emergenza energetica sulla transizione ecologica? Le riforme di Draghi basteranno per modernizzare il paese in cinque anni? E quali sono i rischi per l’economia dopo le elezioni del 2023? Ecco alcuni dei quesiti a cui risponde Alan Friedman nel ritratto vivido e profondo di un paese al bivio, una nazione travolta prima dalla pandemia e poi da una situazione geopolitica radicalmente mutata. L’Italia ha le abilità e i mezzi per riemergere più forte dopo anni di crisi, ora deve dimostrare di volerlo davvero. Il prezzo del futuro è una guida per evitare i pericoli e le trappole di un percorso accidentato e imboccare la strada giusta, ma anche per riflettere sul passato e cercare di non ripetere gli stessi errori. Alan Friedman affronta i temi cruciali dell’attualità, tastando il polso dell’economia italiana e interrogando la politica, con un occhio sempre attento ai mutamenti della società. Porta il lettore faccia a faccia con quattro ex premier, otto ministri del governo Draghi e svariate figure chiave del mondo della finanza italiana e internazionale, senza aver paura di allargare il raggio della sua indagine a Bruxelles e a Washington, con interviste ai funzionari di massimo grado della Commissione europea e dell’amministrazione Biden. Ne scaturisce un racconto vibrante e reale, che rivela sotto una luce inaspettata non solo i processi decisionali che modellano la vita quotidiana della popolazione, ma anche le persone, gli uomini e le donne, che queste scelte le fanno ogni giorno.

Antonio Bux, Voltarsi, Graphe.it

I componimenti di questa raccolta antologica apparentemente non hanno un solo riflesso: nascono da spinte diverse, ma figli di un’unica radice si possono quindi – come l’autore ha fatto – riunire sulla base di somiglianze difficili da descrivere a parole; ma il movimento, la direzione, un impercettibile unisono portano il lettore a trovare un filo conduttore ben saldo. Una consanguineità versificatoria che si esprime tramite un numero relativamente ristretto di chiavi: per esempio il corpo (parola e concetto che torna, neutro e universale, più che condiviso), che talora dorme, talaltra sogna; la luce che segna il limite fra cielo e terra, prima ancora che quello con l’ombra, luce che diventa fuoco, il quale poi l’essere umano chiama amore; il suono come traccia dell’esistenza (vegetale e animale); la verità. Ed ecco che il voltarsi porta sempre nel suo gesto uno specchio infinito: con l’uomo al centro, uno, o due insieme, o tutti, difficile a dirsi. Antonio Bux: «Ho voluto festeggiare i miei dieci anni di attività editoriale con questa raccolta antologica che raggruppa poesie sparse, edite e inedite, scritte durante tutto il decennio appena trascorso. Un voltarsi, per l’appunto, sia su ciò che è stato fatto ma anche e soprattutto su quello che sarà possibile ancora fare».

L’autore

Antonio Bux (Foggia, 1982) è autore di diversi libri di poesia, tanto in italiano quanto in spagnolo. Traduttore poetico egli stesso è redattore e rubricista per la rivista Avamposto, ha fondato e dirige il lit-blog Disgrafie e alcune collane per Marco Saya Edizioni e per l’editrice RPlibri.

Roberto Fantini, Un nuovo modo di sentire. La religiosità “aperta” di Aldo Capitini, Graphe.it

La sconfinata produzione di Aldo Capitini – filosofica, pedagogica, politica e letteraria – costituisce una miniera inesauribile di riflessione e discussione: impregnata di una appassionata freschezza intellettuale, travalica il suo tempo offrendo spunti estremamente attuali. La sua personale religiosità si costruisce sull’idea di fondo che il Tutto lega l’Uno con ogni Altro, in quella che egli definisce “Unità-amore”; un Uno che è tuttavia libero in questa scelta di comunione e apertura, che si percepisce a un tempo spontanea e necessaria soprattutto nei confronti degli ultimi, degli oppressi e dei dimenticati. Lo studioso Roberto Fantini ripercorre conacutezza la visione religiosa e filosofica di Capitini, analizzandone il pensiero e la storia e illuminando la figura, non a tutti nota, di questo rilevantissimo teorico della “non violenza” e della “non menzogna”, che sfidò apertamente il Fascismo mantenendo una decisa indipendenza culturale.

L’autore

Roberto Fantini ha insegnato filosofia e storia nei licei, occupandosi anche, come volontario, di educazione ai diritti umani all’interno di Amnesty International. Con Graphe.it ha pubblicato “Il cielo dentro di noi. Conversazioni sui diritti umani (sul mondo che c’è e su quello che verrà)” e “Odisseo e le onde dell’anima”.

San Tito Brasma, Amore per gli animali e amore per l’uomo, Graphe.it

Di padre Tito Brandsma, che sarà dichiarato Santo il 15 maggio 2022, carmelitano, rettore dell’Università Cattolica di Nimega e libero pensatore, si conosce l’aperta opposizione al regime nazista che lo porterà alla morte; egli, infatti, venne giustiziato come oppositore politico a Dachau nel 1942. Per la sua tenacia nella fede, testimoniata con il martirio, è assurto agli onori dell’altare. Meno noto è un aspetto particolare della sua predicazione, ben espresso in questa conferenza che viene riproposta in una nuova edizione riveduta e arricchita: il concetto di rispetto e amore non solo verso i propri simili, ma verso le altre creature del cosmo. È fonte di profonda ispirazione lo sguardo pieno di meraviglia di un uomo che ha conosciuto da vicino gli abissi nei quali l’umanità si è avventurata in un periodo storico travagliato come quello compreso fra le due Guerre mondiali e che, tuttavia, sembra non perdere la fiducia nel disegno universale.

L’autore

Tito Brandsma (Bolsward, Paesi Bassi, 1881) a 17 anni entra nell’Ordine Carmelitano e, nel 1905 viene ordinato sacerdote. Dopo la laurea in filosofia a Roma, nel 1909 torna in patria dove si dedica all’insegnamento e si inserisce nel mondo del giornalismo, collaborando con varie testate e fondando la rivista Karmelrozen. Nominato professore all’Università Cattolica di Nimega, nel 1932 ne diventa Rettore Magnifico. Tre anni più tardi diventa assistente nazionale dei giornalisti cattolici, incarico che terrà fino alla sua morte, avvenuta a Dachau nel 1942.

Leigh Bardugo, La legge dei lupi. Libro 2 di 2: Il re delle cicatrici, Mondadori

Il secondo volume della serie GrishaVerse “Il re delle cicatrici”. Anche in questo secondo e ultimo volume della dilogia ritroviamo tre dei personaggi più amati del GrishaVerse: Nikolai Lantsov, Zoya Nazyalensky e Nina Zenik. I tre, re, generale e spia di Ravka, dovranno continuare insieme la loro lotta per strappare all’oscurità il futuro del loro paese. Altrimenti non potranno che assistere al suo disfacimento definitivo.

Le uscite di giovedì 28 aprile

Nadia Durrani e Brian Fagan, Storia dei cambiamenti climatici. Lezioni di sopravvivenza dai nostri antenati, il Saggiatore

536: per diciotto mesi un quarto del pianeta non vede la luce del sole a causa di un’eruzione vulcanica in Islanda. 1362: una violenta burrasca, ribattezzata Grote Mandrenke – la «grande affogatrice di uomini» – travolge le coste del Mare del Nord, distruggendo più di sessanta paesi in Danimarca. Lungo tutto il corso della sua esistenza l’umanità ha dovuto affrontare, contrastare e prevedere disastri climatici e ambientali ogni volta potenzialmente irreparabili. Quella di Fagan e Durrani è una narrazione che spazia tra i secoli e i continenti alla ricerca delle soluzioni e degli adattamenti che i nostri antenati hanno individuato per sopravvivere agli sconvolgimenti naturali. Dagli antichi egizi che, dipendenti dalle piene e dalle secche del Nilo, ne studiavano i flussi convogliandoli nei campi, alle trasformazioni messe in atto dalla civiltà maya in base ai periodi di alluvione e siccità; dalla celebre eruzione del Vesuvio nel 79 fino a quella del Tambora nel 1815, che provocò «l’anno senza estate», contribuendo così all’ideazione del Frankenstein di Mary Shelley. Storia dei cambiamenti climatici è uno straordinario racconto corale della relazione tra esseri umani e clima negli ultimi 30000 anni. Un’indagine che incrocia archeologia e dati scientifici, climatologia e antropologia per offrirci una nuova chiave di lettura sulle nostre possibilità di intervento positivo sul pianeta; perché, è vero, di fronte al prossimo uragano non ci basterà un ombrello, ma la soluzione che stiamo cercando potrebbe essere già alle nostre spalle.

Tibor Déry, Il signor A.G. nella città di X, il Saggiatore

Non c’è un treno che porti a X. Dopo l’ultima stazione si può solo camminare lungo un’unica strada senza fine, attraverso una terra desolata, e, anche quando saranno apparse le prime vestigia di un’umanità in rovina, non si sarà ancora arrivati. Il forestiero A.G. è giunto sin là quasi per mistero, forse fuggendo da qualcosa: davanti ai suoi occhi appare ora niente più che una distesa di edifici diroccati, relitti bellici e detriti industriali; una città impermeabile alla curiosità umana perché ignota ai suoi stessi abitanti. Ma è solo avanzando che l’anima del luogo gli si manifesterà in tutta la sua contraddittorietà, come un enigma che si complica subito prima di poter essere svelato. A X i cittadini infatti conducono un’esistenza priva di passioni, non conoscono il reale valore di lacrime e risa e la loro unica aspirazione è la morte, vissuta come un trapasso gioioso, celebrato in un’annuale processione in musica. A X la sola istituzione dotata di autorità è un tribunale nel quale i processi non vengono mai conclusi. A X la libertà è un caos senza definizione, per cui i suoi abitanti credono che l’appagamento cieco dei propri bisogni equivalga alla piena emancipazione. Tra loro c’è anche Elisabetta, la donna di cui A.G. si innamora. L’uomo vorrebbe condurla via da quella vita grottesca, ma per lei la fuga è inconcepibile; ogni volta che lui sembra averla convinta, Elisabetta all’ultimo rinuncia. A.G. dovrà dunque infine scegliere: tra amore e solitudine, tra prigionia e libertà. Con A.G. Tibor Déry ha creato un novello K., un antieroe intrappolato nelle maglie plumbee di una città-mondo dai contorni metafisici. Scritto durante una prigionia politica sotto il regime stalinista di Rákosi e in seguito censurato, Il signor A.G. nella città di X è un gioiello nascosto della letteratura del Novecento.

Paolo Di Orazio, Primi delitti, D Editore

Nel 1990, un libro creò uno scandalo inaudito, arrivando addirittura a causare un’interrogazione parlamentare per istigazione a delinquere. Un libro che narra di bambini e bambine invisibili, che gridano il loro essere al mondo a colpa di accetta o di pugnale. Questo libro è Primi delitti, opera pioniera dello splatterpunk italiano che ha ispirato scrittori, musicisti, fumettisti e illustratori di tutta Italia e non solo! A scriverlo fu il padre dello splatter italiano, Paolo Di Orazio, lo stesso è il batterista della band Latte e i suoi derivati. L’orrore può avere molteplici sfumature, dal nero del buio al rosso del sangue. Questa volta, la penna di Paolo di Orazio aggiunge i colori pastello dell’infanzia… A distanza di più di trent’anni, Primi delitti torna in un’edizione arricchita di una nuova prefazione (che racconta il viaggio di questo libro culto) e di nuove illustrazioni dell’autore, in cui si abbatte il tabù più duro da scalfire della società italiana: quello dell’infanzia! I protagonisti dei racconti di questo volume non sono efferati assassini o pericolosi serial killer, ma sono il simbolo dell’innocenza, della spensieratezza, della gioia. Primi delitti vi guarda con uno sguardo beffardo e divertito: riuscirete ad andare fino in fondo?

Mauro Valentini, Cesare (come quando fuori piove), Armando Editore

Come scrive Robert Towne: «Nel noir i personaggi hanno in un modo o nell’altro il destino segnato. E ognuno è spinto dalle proprie debolezze. Loro avrebbero voluto una vita normale, ma non riescono a resistere alla tentazione di essere imperfetti.» Anche i personaggi di Mauro Valentini sono uomini che si spingono inesorabilmente verso quel destino a cui vogliono sottrarsi: lo abbiamo visto nel suo ultimo romanzo Tyson e lo ritroviamo in Cesare. Cesare vive anni in una sorta di isolamento volontario. Ha un buco dentro a cui non sa dare una spiegazione. E allora inizia a cercare il motivo di questo suo malessere ripercorrendo i momenti più importanti della sua vita. Gli amori perduti, un figlio che non lo vuole come padre e un brutto infortunio che ha spezzato i suoi sogni di promessa del calcio. Ma in questo percorso di riflessione rabbiosa troverà presto qualcuno contro cui riversare le colpe del suo fallimento. E deciderà di vendicarsi, mettendo in moto un piano violento e salvifico, che scatenerà una serie di azioni e reazioni che lascerà il lettore letteralmente senza fiato.

L’autore

Mauro Valentini, giornalista e scrittore. Nel 2020 con Armando Editore è stato tra i primi dieci libri più venduti in Italia con Mio figlio Marco – La verità sul caso Vannini scritto con Marina Conte. Sempre con Armando ha pubblicato, tra gli altri: Mirella Gregori – Cronaca di una scomparsa, Marta Russo – Il Mistero della Sapienza. Con quest’opera ha vinto il premio letterario Costa d’Amalfi 2017 e si è classificato secondo al Premio Piersanti Mattarella 2019. Cesare è il suo secondo romanzo dopo Lo chiamavano Tyson (2021).

Raymond Loewy, Non accontentarsi mai, Edizioni Mare Verticale

Questa è l’autobiografia, inedita in Italia, di Raymond Loewy (1893- 1986), indiscusso maestro e fondatore del moderno design industriale. Uomo geniale, e visionario, nato in Francia ed emigrato in USA nel 1919, è apparso sulla copertina del Time nel 1949 e nel 1990 è stato selezionato dalla rivista Life come uno dei cento americani più importanti del XX Secolo. A Raymond Loewy dobbiamo il disegno del pacchetto Lucky Strike, del dispenser della Coca Cola, della conchiglia Shell, dei marchi petroliferi BP ed Exxon, della stazione spaziale Saturn Five, dell’aereo Air Force One di JF Kennedy, della Lancia Flaminia Loraymo, di gigantesche locomotive, di mobili e arredi, del celebre Frigidaire e del famoso rasoio PhiliShave. La sua fama lo porta a fare di sé stesso un’icona, tanto che compare nella pubblicità della Olin cellophan, raffigurante lo stesso Loewy in primo piano con in mano il prodotto pubblicizzato, accompagnato dal payoff “La scelta del packaging può cambiare l’andamento del business”. Loewy, oltre ad aver disegnato numerosissimi prodotti industriali divenuti iconici, con il suo intervento grafico e comunicativo è stato capace di rinnovare l’identità visiva dei brand per cui ha lavorato, inserendosi e inserendoli perfettamente nel contesto del mercato mondiale.
Scrive Luciano Galimberti, Presidente di Adi Associazione per il disegno industriale, nell’introduzione al libro: «La figura di Raymond Loewy, universalmente nota a chi pratica il design e la comunicazione, oggi è un mito: indiscutibile per la sua qualità, legata a un’immagine simbolica – quella della semplificazione delle forme arrotondate – che è l’esplicita evocazione di un modernismo pragmatico e comunica il prodotto attraverso il suo aspetto gradevole, originale e suggestivo. La concezione della forma di Loewy elabora l’idea futurista della velocità espressa tramite le linee del disegno e la applica concretamente alla realtà industriale americana degli anni Cinquanta, e di lì alla produzione di tutto il mondo […] La riproposta in edizione italiana dell’autobiografia di Loewy si rivela utile a illuminare un aspetto esemplare, che solo oggi riusciamo a comprendere in tutta la sua portata: la rivoluzione di un metodo di lavoro».

L’autore

Raymond Loewy è nato a Parigi, 5 novembre 1893. Nei suoi 92 anni di vita ha portato un pizzico di glamour francese nel mondo del design industriale negli Stati Uniti. Elegante, energico e autodidatta è considerato il designer più famoso del mondo. Ha progettato di tutto: dagli aeroplani agli elettrodomestici, viaggiando tra Stati Uniti ed Europa sviluppando idee creative. Le sue creazioni più famose includono il pacchetto di sigarette Lucky Strike (rimasto praticamente invariato dopo più di mezzo secolo) le locomotive GG1 e S1, la bottiglia di CocaCola, il francobollo commemorativo John F. Kennedy, Nel 1971, dopo più di quattro anni impiegati a realizzarla, la celebre conchiglia della Shell diventata il logo ufficiale dell’azienda. L’autobus e il logo Greyhound, il logo Exxon, una linea di frigoriferi e di congelatori Frigidaire, pentole, l’ex logo di BP, una linea di distributori Coca Cola, le navi della Panama Line, SS Ancon, SS Cristobal e SS e Panama, sono tutte creazioni del genio di R.L. In particolare, per le sue attività di progettazione nel campo delle auto, con modelli come la Studebaker Avanti e la Studebaker Golden Hawk, Loewy è stato inserito, nel 1997 nella Automotive Hall of Fame.

Francesco Mercadante, Questo è il mio sangue, A&B Editrice

Yeshùa ha spesso mal di piedi, ma è camminatore infaticabile; è permalosetto col piglio del comando. Lo considerano ribelle o riformatore. È un uomo che soffre e gioisce, s’imbizzarrisce e si diverte. È litigioso, dispotico, implacabile; il linguaggio della Missione è violento, indivisibile, esasperante, l’amore che lo caratterizza è un rischio: l’esistenza n’è annientata. I seguaci devono rallegrarsi ed esultare di insulti e persecuzioni causati dall’unica scelta possibile. Chi lo segue non si sentirà dire “ti amo”. Eppure, Myriam ne è innamorata, così altre donne. Pietro, pur essendo designato, stenta a decifrare il suo messaggio; mentre Giuda ne intuisce il senso profondo e accetta il sacrificio estremo. Tutti fino alla morte e oltre.

Angelo Mattone, A consulto da Gorgia, A&B Editrice

A consulto da Gorgia. Majorana e l’enigma delle carte scomparse: lo psichiatra forense Eraclio Gorgia, discendente dell’illustre sofista della Magna Grecia, abbandona la natìa Lentini per riparare nell’ultimo lembo della Sicilia, quella selvaggia Costa dell’Ambra che si allunga al di là del promontorio di Capo Passero. Lontano dai furori contemporanei, un grande mistero del secolo scorso lo raggiunge nel suo buen retiro: la sparizione del fisico Ettore Majorana e dei suoi ultimi scritti, redatti tra il 1933 e il 1937. A commissionare l’indagine sarà un altro catanese, omonimo del grande scienziato e anch’egli fisico, accompagnato da una conturbante assistente. Eraclio dovrà rischiarare l’ignoto, indagando nelle pieghe del tempo, attraversando gli spazi ed esplorando le vertiginose altezze raggiunte da uno dei più grandi e dolenti geni della nostra storia.

Tommaso Lisa, Insetti delle tenebre, Coleotteri troglobi e specie relitte, Exòrma

Insetti delle tenebre di Tommaso Lisa, secondo capitolo della trilogia iniziata con Memorie dal sottobosco, è dedicato agli insetti del sottosuolo e agli habitat in cui questi esseri vivono. Ha il rigore di un saggio scientifico ma alterna la riflessione teorica e il diario personale, il resoconto entomologico e la narrazione, trovando una sintesi originale tra differenti forme di espressione. Il nostro entomologo letterato procede dalle montagne dell’Azerbaigian, alla Penisola Balcanica, nelle grotte dei Pirenei o dei Carpazi, in compagnia di numi tutelari come René Gabriel Jeannel. Questi esseri hanno sembianze di pietra, simili a corniole, quarzi, gessi cristallini; mostrano superfici brune e porose o smaltate, metalliche e lucide come uno specchio; sembrano fatti di squame d’ottone oppure sono ambrati e trasparenti come ampolle di vetro di Murano. Alcuni di loro sono fossili viventi, esseri antichi confinati nei profondi recessi da passati sconvolgimenti ecologici o climatici. Sono gli insetti del sottosuolo, specializzati nelle tenebre, creature misteriose che animano un oscuro habitat dominato dal silenzio, anfratti rupestri, faglie e grotte, dove l’orologio biologico avanza con esasperante lentezza. Curculionidi, Pselafidi, Leiodidi, Stafilinidi: la loro nomenclatura suona come una litania, un formulario magico che evoca mostri infernali, un repertorio mitografico. Sembra di sfogliare il diario del tempo, la cronaca di un pellegrinaggio alchemico e biospeleologico dentro un atlante di minuscoli insetti da leggere come un bestiario medievale. Procediamo ammaliati in una sorta di regressione uterina con il presentimento terrifico del mondo-senza-di-noi.

L’autore

Tommaso Lisa è nato nel 1977 a Firenze, dove vive e lavora. Fin da ragazzo appassionato entomologo, ha pubblicato per l’associazione francese “r.a.r.e.” il catalogo ragionato sui Cicindelidi della regione del Mediterraneo (2001). È dottore di ricerca in Lettere presso l’Università di Firenze. I suoi studi di estetica si sono concentrati sulla “poetica dell’oggetto” del filosofo Luciano Anceschi nella poesia italiana nella seconda metà del Novecento, da Montale alla nuova avanguardia. Ha scritto libri di critica letteraria (monografie su Edoardo Sanguineti e Valerio Magrelli), numerose poesie e racconti. Ha pubblicato Memorie dal sottobosco (Exòrma, 2021) e Coleotteri rossi e altri insetti dello stesso colore (Danaus, 2021).

Enrico Macioci, Sfondate la porta ed entrate nella stanza buia, Terrarossa Edizioni

Christian scompare nelle stesse ore in cui Alfredino cade nel pozzo del Vermicino e Francesco, che ha sei anni proprio come loro, viene meno a una promessa nella speranza di ritrovare il suo amico, mentre il dramma collettivo di tutta l’Italia si svolge in diretta in tutte le case in cui campeggia un televisore. È in questo esatto periodo storico, nella primavera dell’81, che si insinua una crepa nell’infanzia del protagonista e nella coscienza collettiva degli italiani; una crepa in grado di farci precipitare tutti al suo interno, in una stanza buia la cui porta non riusciamo più ad abbattere. Per il suo romanzo, Macioci si avvale della forma breve e mescola generi letterari con uno stile che non può lasciare illesi.

Le ultime parole di Falcone e Borsellino, a cura di Antonella Mascali, Chiarelettere

Nel trentennale della loro scomparsa, una nuova edizione del volume che raccoglie gli interventi più significativi di Giovanni Falcone (1939-1992) e Paolo Borsellino (1940-1992): le denunce schiette e lucide di due martiri servitori dello Stato sul rapporto magistratura-Stato-mafia. Grazie all’attento lavoro di Antonella Mascali, curatrice del volume, si tiene viva la memoria e si rinnova il monito nei confronti di ciò che ancora oggi è un cancro che corrode dall’interno il nostro Paese.

Emanuele Pettener, Giovani ci siamo amati senza saperlo, Arkadia

Questa è una commedia veneziana, protagonisti quattro ragazzi di vent’anni: Sabrina, detta “Feli”, Barbara, Rodrigo ed Ema. Le loro storie s’intersecano sul palcoscenico della città di Casanova, a cavallo fra l’estate del 1990, mentre l’aria è intarsiata dall’ebbrezza dei mondiali di calcio e da una canzoncina ossessiva sulle notti magiche, e la primavera del 1991 quando, da una radio di qualche mansarda sotto i tetti di Venezia, arriva una canzone che dice I’m Going Slightly Mad. La giovinezza corre sensuale nel sangue e fra le calli, al punto che i quattro non riconoscono gli indizi, quei segni malandrini che vediamo solo dopo, e che condurranno al gioco finale, al colpo di scena che lascerà di stucco i protagonisti di una storia in cui Venezia fa da sfondo alla freschezza dei nostri anni migliori.

Sara Gazzini, Laura Antonelli, L’amore, l’incanto, l’oblio, Morellini

Ladispoli, febbraio 2013. Un televisore acceso sul Festival di Sanremo. Sul palco, Simone Cristicchi. Il suo pezzo, “La prima volta (che sono morto)”, non è quello che aveva scelto per concorrere. Avrebbe voluto fosse “Laura”, la canzone composta in onore di Laura Antonelli e della sua bellezza fragile e immortale. Ma Laura non voleva che la cantasse, e ora è davanti a quel televisore. I versi di Cristicchi inaugurano una lunga notte, nella quale ripercorrerà tutta la sua vita: dal successo clamoroso di “Malizia”, che ne ha fatto il sex symbol indiscusso degli anni Settanta, ai film d’autore girati con Visconti e Bolognini; dall’amore intenso e contrastato con Jean-Paul Belmondo, alla dipendenza da alcol e cocaina, alla miseria. Concepito come un unico monologo notturno, il romanzo di Sara Gazzini ci regala il ritratto a tutto tondo di una donna complessa e affascinante, che per l’ultima volta, prima di precipitare in un oblio cercato e difeso con tutte le forze, decide di uscire allo scoperto e di raccontare una vita vissuta sotto le luci della ribalta, in una costante ricerca d’amore.

Laura Veroni, 1.3 So chi sei, Morellini

«Commissario Canova, la responsabilità dell’uccisione della giovane Giulia Arrighi è solamente tua. A questo omicidio ne seguiranno altri nei prossimi giorni…». Questa oscura minaccia incombe sul commissario Andrea Canova, chiamato a risolvere una catena di efferati delitti, apparentemente senza un filo conduttore tra di loro: nulla sembra accomunare le vittime, anche il modus operandi non è mai lo stesso. Unico legame un’immaginetta sacra, ritrovata addosso ai cadaveri, raffigurante San Sebastiano. Sul retro, la scritta: “Per il commissario Canova”, seguita da due cifre. Che cosa significa quel messaggio? Intanto che la polizia brancola nel buio, il misterioso killer sembra divertirsi a portare avanti il suo macabro gioco. Nessun indizio, nessuna traccia da seguire e, mentre le accuse del suo persecutore si fanno sempre più stringenti, Andrea Canova precipita inesorabilmente in una spirale inarrestabile che lo porterà, in un finale inquietante, a fare i conti con un segreto inconfessabile del suo passato.

Giuseppe Ortolano, Guida alle miniere italiane. 90 siti turistici da scoprire, Morellini

L’Italia vanta centinaia di miniere dismesse, abbandonate e dimenticate che rappresentano uno straordinario patrimonio di archeologia industriale costituito da edifici residenziali e industriali, macchinari, scavi a cielo aperto, gallerie e veri e propri villaggi minerari. Alcune decine sono state recentemente parzialmente recuperate a fini turistici. Da Cogne, in Valle d’Aosta, fino a Montevecchio, in Sardegna, qualche breve tratto di galleria è stato riaperto e, insieme ai resti degli impianti di lavorazione del minerale e agli edifici di servizio, è stato reso fruibile al pubblico che, a piedi o sui caratteristici trenini dei minatori, le può così visitare. Il libro propone al lettore praticamente tutte le miniere aperte al turismo e visitabili, in gran parte facilmente accessibili anche e soprattutto alle famiglie con bambini. Sono raccolte per ambito regionale e illustrate da una scheda contenente, oltre al nome del minerale estratto e a tutte le informazioni utili a organizzare la visita, la descrizione della miniera e brevi cenni sulla sua storia.

Toni Capuozzo, Giorni di guerra. Russia Ucraina, il mondo a pezzi, Signs Books

Con le foto dal fronte di Fausto Biloslavo, Gabriele Micalizzi, Francesco Semprini, Vittorio Nicola Rangeloni.Illustrazioni di Giuseppe BotteContenuti multimediali fruibili con smartphone o tablet (QR Code). Il “diario della guerra” tra russia e ucraina è il nuovo libro di toni capuozzo, una delle firme più amate del giornalismo italiano tutti i pensieri, gli appunti, gli scritti pubblicati sul web e gli interventi televisivi raccolti in un instant book di oltre 170 pagine. un libro aperto: attraverso un qr code si potranno leggere le future riflessioni di capuozzo sugli sviluppi della guerra. Toni Capuozzo: «Sono scettico sul ruolo che l’Occidente sta giocando. Siamo pronti a combattere, ma fino all’ultimo ucraino. È in gioco la democrazia, è in gioco l’Occidente, si mettono tutti l’elmetto però, poi, marcano visita al momento di andarci per davvero… in guerra». Un vero e proprio diario di guerra — suddiviso per giorni — fatto di appunti, riflessioni pubblicate sui social, interventi televisivi. Un volume impreziosito da numerose illustrazioni e da una lunga galleria di fotografie di grandi reporter italiani dal fronte: Fausto Biloslavo, Gabriele Micalizzi, Francesco Semprini, Vittorio Nicola Rangeloni. “Non esistono guerre chirurgiche, né bombardamenti intelligenti” — scrive Capuozzo — “ci sono sempre colpe da di- stribuire: Putin, la sua politica di potenza, l’ordine di invasione. Biden, la sfida di una NATO senza confini. Il premier ucraino che si è fatto spingere nella sfida – vai avanti tu – senza valutare che, forse, per l’Ucraina libera era meglio essere una terra di nessuno o dei soli ucraini, scambi e commerci piuttosto che missili. Nessuno è completamente innocente, se non i civili”

L’autore

Toni Capuozzo nasce a Palmanova, in provincia di Udine, nel 1948. Laureato in sociologia presso l’Università di Trento, diventa giornalista professionista nel 1983. Scrive per Reporter e per I periodici Epoca e Panorama mese. Vicedirettore del TG5 e conduttore della trasmissione giornalistica settimanale “Terra!”. Inviato di guerra per diverse testate giornalistiche televisive, ha seguito i conflitti nei Balcani, in Somalia, in Medio Oriente, in Afghanistan, in Iraq. E’ autore di numerosi libri.

Le uscite di venerdì 29 aprile

Lorenzo Caravella, Una complessa macchina farraginosa e altri racconti, Les Flaneurs Edizioni

«Un prestito solo un prestito, sono le ore e le cose che viviamo. Per poco tempo le usiamo e poi le lasciamo ad altri. In fondo nulla ci appartiene se non noi stessi!». Dieci racconti brevi in cui gravitano, tra gli ingranaggi del vivere quotidiano e l’arte onirica della fiaba, la nostalgia e il rimpianto delle scene di un ex attore, il torbido passato di un noto professionista, il feroce istinto di sopravvivenza di una giovane migrante, le diverse declinazioni dell’amore di una coppia di sposi e le trappole del desiderio di uno scapolo d’oro. Un indimenticabile carosello di personaggi stratificati e complessi alla ricerca di un rimedio alla solitudine o di una assoluzione.

L’autore

Lorenzo Caravella, nato nel 1970 a Capua ma romano d’adozione, è un avvocato che si occupa di diritto d’autore, opere d’arte e diritto cinematografico e commerciale. Come scrittore si dedica alla composizione di racconti pubblicando nel 2019, per Santelli Editore, il suo primo romanzo dal titolo Il mio Professore, qualcuno come te. Ama condividere il suo tempo libero in bicicletta con la figlia adolescente.

Carmen Nolasco, La geometria del ragno, Les Flaneurs Edizioni

«La vita prosegue anche quando noi ci rilassiamo, rallentiamo, siamo distratti, il mondo continua a muoversi come un gigantesco ragno silenzioso, niente può fermare il suo incessante lavorio, la meticolosa geometria con cui tesse le sue trame e tira le fila di infinite, misteriose variabili». Una madre alla ricerca del suo passato tra verità e segreti nascosti. Quattordici anni dopo la misteriosa scomparsa della sua primogenita, Anush Mariani crede di riconoscere la piccola Ayda in una ragazzina vista al mercato. Inizia così una spericolata ricerca sulle sue tracce che la porterà, lontana dal marito Edo e dalle altre due figlie, a imbrigliarsi nella fitta tela del passato. Ma si tratta davvero della figlia rapita? Chi ha mentito in questa vicenda e perché? E, soprattutto, quanto possono essere solidi i ricordi di una bambina o attendibili i desideri di una madre?

L’autrice

Carmen Nolasco vive a Brindisi. Laureata in Sociologia, lavora come editor e correttrice di bozze. Autrice, con lo pseudonimo di Consola Maria Armeni, del romanzo d’esordio Io sto nel mezzo (2016). Con Les Flâneurs Edizioni ha pubblicato i romanzi: Il tempo è un concetto inutile (2017), Piume in gabbia (2018), Sposo di sangue (2019), Se il buongiorno si vede dal mattino (2020) e i racconti Sette secondi nell’antologia Venti variabili (2018), Brusii in Di pioggia e di sole (2020) e
L’uomo che rubava la sabbia nell’antologia Chiodi nella parete (2021). Con il racconto Tradimento è inoltre presente nella raccolta Però, che storie!

Francesca Silvestri, L’arrocco, Les Flaneurs Edizioni

Un complesso intrigo internazionale in cui la ricerca di una verità scomoda e inconfessabile è il solo modo per ritrovarsi. In una notte afosa, durante una telefonata alla radio, la voce di uno sconosciuto racconta la vicenda di Lara Santos, enigmatica figura legata al presidente del Venezuela Hugo Chávez. Alice, conduttrice del programma radiofonico, entra in contatto con Lara e insieme si trovano al centro di un intrigo internazionale che si dipana attraverso una geografia di luoghi, ora reali ora immaginari, da cui emergono particolari sconcertanti sulla storia recente del Sudamerica e del vecchio continente. Un intreccio ricco di colpi di scena che si alternano a silenzi e sguardi come in una lunga partita a scacchi dove la protagonista, sopravvissuta a un attentato nel quale ha perduto il compagno Ahmed e la memoria, si troverà a fare i conti con il passato e le proprie radici violentemente recise. Per comprendere che la ricerca della verità è il solo modo per ritrovarsi.

L’autrice

Francesca Silvestri, laureata in Lettere Moderne, è editor e giornalista. Utilizza da anni la lettura ad alta voce e la narrazione in ambiti sociali, educativi e terapeutici. Ha pubblicato racconti in antologie e curato testi di letteratura contemporanea. Nel 1996 ha fondato la casa editrice ali&no e nel 2019 ha istituito il Premio Letterario Nazionale Clara Sereni, in memoria della scrittrice con cui aveva a lungo collaborato, ricevendo nel 2020 la Medaglia del Presidente della Repubblica. “L’arrocco” è il suo primo romanzo.

Claudio Gallo e Giuseppe Bonomi, Emilio Salgari. Scrittore di avventure, Oligo Editore

Nel 160° anniversario dalla nascita, la nuova biografia di Emilio Salgari si fonda su testimonianze e documenti in parte sconosciuti, evitando rigorosamente interpretazioni romanzate assai diffuse in passato. L’appassionata ricerca offre una rappresentazione aderente alla realtà di una vita laboriosa e sofferta, senza ritocchi agiografici o riduttivi, soffermandosi sul laboratorio salgariano dove la creatività si combina con avvenimenti storici; Gallo e Bonomi evidenziano poi le sue relazioni con il Melodramma, la Scapigliatura e il Positivismo, inserendo la sua attività nel contesto editoriale dell’epoca e ricomponendo così la vita di un autore che non ha precedenti nel nostro Paese, mentre sono numerosi i collegamenti alle vicende umane di Verne, May, Kipling e Stevenson. La biografia ambisce di fornire agli studiosi, ai ricercatori, ai bibliotecari e ai lettori, un contributo biografico e bibliografico, ricco di fatti, documenti, notizie, sicuri e affidabili, integrata da un apparato bibliografico esauriente.
Mino Milani: “Questa biografia (su materiale di prima mano, e arricchita da un impressionante apparato di note e di riferimenti d’ogni tipo e che tra l’altro informa particolarmente sui primi giornali italiani per ragazzi) ricostruisce puntigliosamente la formazione culturale di Salgari, chiarendo i suoi rapporti con Scapigliatura e Positivismo, con la sua città, con la cultura del suo tempo; la sua iniziazione letteraria; narra il suo arduo percorso professionale, le sue esperienze di giornalista, i suoi momenti di discussione, di polemica, di incursioni nel teatro, i suoi naturalmente lunghi e vari rapporti con gli editori, infine il suo grande successo. È un lavoro diligente, rigoroso e insieme appassionante, che toglie di mezzo leggende, fantasie consolidate e luoghi comuni, e che di Salgari indaga anche il privato, i suoi amori, la passione (viene da chiamarla così) per la moglie, il suo febbricitante e fatale incedere verso l’autodistruzione. E lo fa (Gallo e Bonomi tengono a dichiararlo fermamente) «senza fini agiografici o dissacratori”.

Gli autori

Claudio Gallo, già bibliotecario, docente di Storia del Fumetto presso l’Università degli Studi di Verona e l’Istituto Design Palladio di Verona, direttore de “Ilcorsaronero”, rivista salgariana di letteratura popolare, è tra i massimi studiosi dell’opera di Salgari. Per Oligo Editore ha pubblicato le curatele di Robert Louis Stevenson, L’Isola del Tesoro. Il mio primo libro (2020, traduzione di Luca Crovi e prefazione di Mino Milani) e di Giustino Ferri, Tra le quinte del cinema (2021, con Luca Crovi). Giuseppe Bonomi, istriano in esilio perpetuo, ha pubblicato numerosi saggi. Con Gallo ha firmato per la curatela La fine del secolo XX (Black Dog, 2021) di Giustino Ferri, nonché altri interventi disseminati su bollettini, riviste e giornali.

Maria Tronca, P come Fiori, Les Flaneurs Edizioni

Tre gemelle alla ricerca della propria identità, tra amori condivisi e conflitti irrisolti. Una storia frizzante e ricca di colpi di scena inaspettati Petunia, Pomelia e Peonia sono tre «gocce d’acqua identiche, trasparenti e cristalline», ma solo all’apparenza: in realtà le gemelle hanno inclinazioni e caratteri molto diversi. Durante l’infanzia e l’adolescenza, vivono in simbiosi, abituandosi a condividere tutto l’una con le altre e nulla col mondo esterno. Ma, poco prima del loro ventesimo compleanno, l’arrivo inatteso di un nuovo parroco, il bel Salvatore, scombussola l’equilibrio e l’armonia del trio, cambiando radicalmente il loro presente e dando svolte inaspettate al loro futuro. Cosa accadrà alle sorelle quando scopriranno che restare sole significa anche sentirsi libere? P come Fiori è un’avvincente storia al femminile, un romanzo a tinte vivaci, irriverenti ma al tempo stesso delicate.

L’autrice

Maria Tronca è nata a Palermo, dove vive e lavora. Laureata in Lingua e letteratura inglese, ha curato una collana di letteratura erotica moderna e contemporanea per Mondadori. Nel 2005 ha pubblicato sotto pseudonimo la raccolta di racconti “L’isola delle Femmine” (Mondadori). Nel 2010 è uscito il suo primo romanzo, “Rosanero”, e nel 2011 il secondo, “L’amante delle sedie volanti”, entrambi pubblicati con Baldini Castoldi e Dalai, nel 2018 “Le fate di Palermo” (Dots), e nel 2020 “L’ultima punitrice” (Les Flâneurs). Dal romanzo “Rosanero” è stato tratto il film omonimo con Salvatore Esposito, il Genny Savastano di “Gomorra”, che verrà trasmesso da Sky Cinema la prossima estate.

Carla Ghisani, Prove di volo, Les Flaneurs Edizioni

In questa silloge, Carla Ghisani conduce il lettore in un viaggio in cui emozioni ed esperienze si fondono con delicato equilibrio. La sua poesia non è semplice esercizio lirico ma diventa strumento per raccontare un mondo concreto fatto di corpi e percezioni, di gioie e di dolori, in una costante ricerca di sé e dell’altro come specchio per riconoscersi. I versi di Ghisani sono brevi, rapidi e incisivi e graffiano con energia la sensibilità di chi si appresta a lasciarsi colpire senza timore di ritrovarsi scoperto.

L’autrice

Carla Ghisani (1969) nasce a Cremona, e vive fino ai vent’anni in un paese al confine con il parmense, sul fiume Po. Del grande fiume vive campi e natura, inondazioni e un’infanzia brevemente spensierata. La vita la porta ad abitare in varie regioni e città d’Italia. Onnivora, atea, esteta, tendenzialmente apolide, ama le parole, gli spazi aperti, le piante. Gli animali, umani inclusi. Il mare e il cielo, sopra ogni cosa.

Salvatore Massimo Fazio

Il link alla segnalazione su SicilyMag: https://bit.ly/3xWDShK

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